Emma Bovary

Apesar disso*, não era feliz, nunca o fora. De onde vinha, pois, aquela insuficiência de vida, aquele apodrecimento instantâneo das coisas em que se apoiava?... Mas se existia, fosse onde fosse, um belo e forte, com uma natureza valorosa, cheia, ao mesmo tempo, de exaltação e de requintes, um coração de poeta com forma de anjo, lira com cordas de bronze, desferindo para o céu epitalâmios elegíacos, por que acaso não o encontraria ela? Que imposibilidade! Nada, afinal, valia a pena procurar-se; tudo mentia! Cada sorriso ocultava um bocejo de enfado, cada alegria uma maldição, todo o prazer o seu desgosto, e os melhores de todos os beijos não deixavam nos lábios senão uma irrealizável ânsia de voluptuosidades mais intensas.
*de amar Léon, seu segundo amante.

Flaubert, G. Madame Bovary.